Дорога

Заблудился годы назад,
Где-то в темной забытой чаще
Продирался сквозь бурелом,
Только что-бы найти пропавший

В мятно-сизом тумане путь,
Что ушел сразу вслед за солнцем.
По привычке за горизонт,
По случайности за потухший.

Продолжая скитаться в лесах,
Жрал промерзшие ветки рябины,
И пытался понять почему
Глубже вязну в той едкой трясине.

Ветер щеки мои не щадя
Дул осколками прошлых событий.
Раздирал до крови каждый раз,
Умывая багровыми нитями.

Наливались ноги свинцом-
Выплавлял из них новые тропы.
Грыз, цеплялся-все ради того
Что бы снова увидеть дорогу.

Ну и что, из того что разбитую,
И ухабы с полАлпоса ростом.
Колеями, как карта, исчерченую,
Отвратительную и прогоркшую

От слез всех, кто осмелил связать
Себя узами с этой заразою.
Но ступить на нее каждый раз
Жаждал больше, чем труп эпитафию.

Ещё шаг. Скоро светает.
Естество снова рвется в клочья
Счастье только тут обретают.Но

В этот раз все намного чётче.

Больше нет ни иллюзий, ни дымки.
Всё контрастнее чем когда либо.
Как на старой детской картинке
Подписанной тем самым именем.

Там, где воздух мокрее света,
Раскрывается облачный тюль.
Пахнет кофе. И много снега.
Пора отдохнуть. Я пришел.