Обожаю всякие оэрвишки,
Мерцает снег,
Не болит голова,
Пью чай с лимоном,
Листаю книжки,
Макаю в варенье слова.
И думаю, ради какого толка
Боль головную терпел?
Надо лишь замереть и долго
Не выздоравливать,
Если уж заболел.
В котле почвы
распаренный рис бушует,
Под ним, как магма,
Морковь и лук,
А ниже
В масле раскалённом воркует
Мясо,
Зубья пламени - плуг.
И если пожелает Господь, напугает,
Никаких рюмок,
С белой прохладной...
Но он, кажется, не желает.
Вот и ладно.
Оздоровительное
© Copyright: Тимур Колхов, 2019
Свидетельство о публикации №119022609315
Свидетельство о публикации №119022609315
Рецензии