Старый месяц роняет под ноги тебе серебро...

Старый месяц роняет под ноги тебе серебро,
Выстилая твой путь через устье широкой реки.
Ты немногим моложе него, но, чеканя шаги,
С неожиданной лёгкостью ходишь по омутам вброд.
Ты немногим теплее, но тлеют углями зрачки,
Словно жадное пламя бушует под третьим ребром   
Растекается лава по венам, туманится взор
Жарким дымом желаний, сгорающих, как мотыльки.
 
Старый серп рассекает со звоном небесную твердь,
Искры звёзд прожигают насквозь чёрный шёлк темноты.
Если б кто-нибудь мог быть острее него, так лишь ты,
Если б чей-нибудь голос мог сечь, как тяжёлая плеть,
И ласкать, словно тихо летящие с вишен цветы,
Так лишь твой. Время жатвы приходит внезапно, как смерть,
И в ладони ложатся, едва успевая созреть,
Запоздалой любви напоённые ядом плоды.
 
Иссечённый глубокими шрамами старый боец,
В смертной битве с закатом проливший последнюю кровь,
Возлагает на павшее солнце узорный покров,
Отправляя его в долгий путь, примеряет венец –
До утра. Ты изведал чуть меньше смертельных боёв,
Но гораздо искуснее там, где огонь и свинец
Гасят свет, обрывая биенье горячих сердец,
Где из сотни побед за корону одна – за любовь.