Мне не пришлют письмо...

Мне не пришлют письмо. Их, больше нет –
В конвертиках уютных с маркой писем.
По телефону, вот теперь, мы слышим
Или читаем всемогущий интернет.

О, детство, юность бедная моя!
Признания в любви, текли чернила…
Так молодость свой нежный цвет пролила
На в клеточку тетрадке, сохраня.

И я беру тот маленький конверт,
И сам себе пишу. Не жду ответа.
Где ты была, и было много света
По адресу, где дома больше нет

И каждый день, минуя  свой подъезд,
Заглядываю я в почтовый ящик,
А так, обычно, в десять дней не чаще
Но это,- если лампочка и свет.

Не пишем письма, в жизни торопясь-
Она так интересна и так манка…
И, в крайнем случае, возьмём письмо из банка
Заранее открыть его боясь.

И вот, прислали – «Выбыл адресат»,
Сгрудились  все у деда за плечами,
И больше всех мой внук смешлив и рад,
И удивлённо хлопает очами.

«Ну, нет, сынок. Какие чудеса?
А это, просто весточка оттуда!»
И он к компьютеру,- искать такое чудо,
Что  деду посылают небеса!

Не надо здесь ухмылок торжества.
Всё вовремя. И всё, увы,  проходит…
Но, есть такое – неподвластно моде,
Где наша  память и любовь ещё, жива.