Кто-то пишет стихи, все те наши, что мы написали,
Только вовсе не знали, что повесть с тобою творим.
Мы достойны и блеска, высоких и ярких медалей,
А за нами крутой меж горами, крутой серпантин.
Мы пройдем над обрывом, да нам ли с тобою бояться?
Пусть нога проскользнет, я тебя, я собой удержу.
Пусть нам трижды уже, по шестнадцать, почти по шестнадцать.
Но не чувствую вовсе и так же тобой дорожу.
Серпантины дорог, что нас в жизни собой обвивали,
Бесконечно влекомые раньше ещё и сейчас,
Рассказали вы столько, о, сколько же вы рассказали!
Мне осталось роман написать про нее, про себя и про вас.
Кто-то пишет стихи, кто-то музыку, кто-то рассказы.
А нам песни сложить, впечатлений немало у нас...
Видишь, небо из звёзд, то не блестки, то истинно стразы.
Вдохновенная жизнь, не минута и вовсе не час...
Серпантины дорог, что нас в жизни собой обвивали
© Copyright: Игорь Косинь, 2019
Свидетельство о публикации №119022607024
Свидетельство о публикации №119022607024
Рецензии