Гневный дед

Сижу спокойно. Дед седой
по кепке хвать(!) меня клюкой,
И сверлит взором.
"За что?" - кричу.
"За твой покой!
За то, что ты, такой-сякой,
покрыт позором.

За то, что хлыщ, за то, что глуп,
за то, что мил тебе и люб
удел порочный.
За то, что гадок ты и груб! -
вопит старик, качая дуб,
как зуб молочный, -

Тебе ли, грешному, не знать -
за что?!. За то, что ты страдать
не научился.
Сиди - и кайся!" - И опять
клюкой меня по кепке - хвать!
И... растворился.

Во мне обида, боль и стыд.
Готов расплакаться навзрыд,
и щёки дую.
Девчушка, лет пяти на вид,
бежит и "Здрасьте!" говорит.
Я негодую:

"Твой папа, видимо, не строг.
Я запретил бы диалог
с подобным типом!"
Она ромашки в узелок
сплела - и царственный венок
подняла нимбом.

В ладошках словно на весах
держа ромашки в волосах,
играет фею.
Мне говорит с огнём в глазах:
"Мой папа... он на небесах!"
А я не верю.

"Не верю! Слышишь, детка?! Стой!"
Но та бежит своей тропой,
не замечая,
как сзади машет дед клюкой,
брюзжа и брызгая слюной,
и дуб качая.