Кажется мне, с каждым днём, с каждым часом и вздохом,
Что-то уходит от нас, не оставив следа,
Будто растаяв, в тумане колодца глубоком,
Лица и тени, чуть слышно, качаясь, скрывает вода.
Но, я пытаюсь всмотреться, услышать их запах,
Солнце, как в детстве, неистово, режет глаза,
Я, как щенок, на костлявых, тонюсеньких лапах,
Носом, уткнувшись в подмышку, как будто узнал...
Нет, всё не то, не хочу, и всё это мне снится,
Кружит меня по себе самому. Словно моль
Снег тихо, с силой, споткнувшись о лица, кружится...
И застывает, растёкшись, попав на пустую ладонь...
Да, мы не можем менять, но мы можем измерить.
Можем сравнить, развернуть, улыбнуться, шутить.
Да, мы всё можем, от нас никогда не убудет. Так хочется верить:
Кто-то умеет по-настоящему жить.
***
© Copyright: Михаил Пильников, 2019
Свидетельство о публикации №119022600535
Свидетельство о публикации №119022600535
Рецензии