Море взбесилось, лето просрочено,
волн набегающих на берег рокот,
чаечьи крики звучат как пощёчины,
как истерический хохот.
Мокрые волосы, брызги солёные,
пена как в бешенстве вертится, белая.
Стало бы море, небом крещённое,
что-то подобное делать…
Что за истерика, умалишённое,
море никак, до темна, не уймётся.
Цветом, как сахар запёкшийся, жжённое,
в море кипящее, солнце,
словно бы нехотя, словно бы знало что,
это добром никогда не решится же,
в море кипящее тонет. Прощённые,
волны взлетают жар-птицами…
Море кипящее, солнцем прощённое
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119022604339
Свидетельство о публикации №119022604339
Рецензии