В дороге

Золото дрожащее, сизые поля.
Птичий клин поломанный - по ветру в разнос.
Что же ты, осенняя Родина моя,
так разволновалась-то под распев колёс!

И напомнит нервенно тот, кто за рулём:
"В зад пройдите, граждане!"
                Но найдётся в миг
жизнею задавленный:"Мы с рожденья в нём!" -
пожилой и пьяненький, записной шутник.

Только -
              что брательнику! -седина в висках -
с вожделеньем пялится, обо всём забыв,
на студентку...
                девочка поняла не так
и желает дяденьке место уступить.

С духоты, с обиды ли - красный, как бурак, -
и уже до ручки он, видно, доведён,
из-под чьей-то сумочки тянет за рукав:
"Лучше до Комягино мы пешком дойдём!"

Пуговка на ниточке...Мятый Беломор...
Ноженьки оттоптаны...Ломота в плече.
Всё слабей под горкою слышится мотор.
- Мы ж почти приехали! Вылезли зачем?!

Но в глаза ударил сверху золотистый свет,
и от терпкой свежести - кругом голова.
-Никому о виденном не расскажешь?
-Нет...
-Что ж за славный день сегодня!...
-Ну, так наливай!!!

                25.11.2010