Сон поэта
Среди пожухлой, выцветшей листвы,
Где льют дожди и нет другой погоды -
Резвится мошка в зарослях травы,
И расцветают гордо первоцветы,
И птичий грай, как будто по весне...
В душе проснулась радость — скоро лето!
Вот так стихи приходят и ко мне.
Свидетельство о публикации №119022602893