***

мой мир разрушен и я убит,
я ранен и покалечен.
мне не плохо уже, ничего не болит
после нашей последней встречи.

я решил все забыть, получив отказ,
я был послан, и я послушно
вышел на поиски твоих фраз,
и снова слетел с катушек.

я бежал от тебя, и настолько глупо
верил в то, что ты улетела;
я вставал по утрам с постели
будучи все ещё тёплым трупом.

я спасался, как мог, я ломал все стены,
крушил потолок и топтал паркет;
но, кроме меня, здесь никого и нет,
а я пугаюсь собственной тени.

для чего бежал, не могу понять,
все равно ты осталась в сердце,
а ты будто пряталась от меня
или пыталась греться.

мне порой не хватало твоих звонков,
но голос твой был противен,
я хотел оставаться сильным.
это ведь не любовь?

я скучаю по запаху от пальто,
что осенью тебя греет,
я хотел забыть его поскорее.
не поверишь, но все не то.

/мне отправил посылку кто-то,
«смысл жизни» прочёл на ней,
я подумал, зачем он мне?
открыл, а там твоё фото./

я мечтал поскорей научится жить,
без тебя и без глупых мыслей,
неужели я стал зависим?

/не любить тебя.
не любить./