Ах, Русская тройка, галоп скакунов,
Летящая, дробная рысь,
Под звоны знакомых, родных бубенцов
Душа устремляется ввысь.
Несется, как тройка Россия,
Стремясь от себя убежать,
А то, что добра и безумно красива,
Кому ей об этом сказать?
Она примеряет чужие одежды,
В которых ей трудно дышать,
И стонет народ, сохраняя надежды,
Что будет, все будет опять.
Народ - хлебопашец, народ - созидатель,
Тоску заливает вином,
И кажется, будто Создатель
От нас отвернулся давно.
Надеюсь, что снова увижу
Я тройки стремительный бег?
Ах, как я его ненавижу,
Продажный, неправедный век.
Куда ты идешь Россия?
© Copyright: Леонид Заблоцкий, 2019
Свидетельство о публикации №119022507947
Свидетельство о публикации №119022507947
Рецензии