Если бы, как Маяковский вела строфу,
Или, как Бродский играла словом,
Всё было бы совершенно по-другому,
Хотя люблю горячо обоих,
Но это была бы не я.
Мои строки о том, что я знаю\вижу,
Как это не скромно о себе и о том, что предвижу,
О том, что любила года.
И о том, как тебя не терплю.
Даже если ты будешь последним листком на ветке
Можешь не надеяться и не ждать.
Мне ничего не приносит счастья больше, чем простые строки
О том, чем болен мир и о чём лучше всего помолчать.
Как Маяковский
© Copyright: Саша Сода, 2019
Свидетельство о публикации №119022503850
Свидетельство о публикации №119022503850
Рецензии