Ссора крыльев

            
                Нас догонят.
                Сомневаться глупо.
                Не вписанные в буги-вуги,
                про другое наши вальсы –
                танцы на грани весны и вьюги.

                Нас отпустят.
                Не почётно сильным
                топить заблудших.
                В захолустье жизнь течёт по кругу,
                но в городе что ли лучше?

                Что нам слушать,
                как нам петь и плакать ли,
                если вокруг всё плохо?
                Если душно, лампа светит тускло
                да руки в грязи по локоть?

                Лишь случайно
                мы открыли песню,
                написанную изгоем.
                В ней печаль и ссора крыльев птицы,
                отравленной алкоголем.

                Нас не жалко.
                Мы и завтра – нонсенс.
                Холодная, как лёд на ощупь,
                отчаянна и бесплодна
                связь русалки и кентавра.