Где-то под сердцем утра играл
Бетховен, звенела посуда
И пахло кофе.
Этот февраль
Будто бы не отсюда,
Он из другой эпохи.
Утро, больное снегом,
Ломко свисает с крыши.
Этот февраль, как небо,
Каждую мысль услышит.
Он невместимо больше,
Чем мы привыкли верить –
Под неземною болью
Скрытый туманом берег.
В нотах его симфонии,
В чашек кофейных звоне
Скрипка живёт Бетховена,
Отзвук ли колокольный.
Этот февраль будто бы не отсюда
© Copyright: Яна Конозова, 2019
Свидетельство о публикации №119022502897
Свидетельство о публикации №119022502897
Рецензии