Про письма, которых нет

М.


Письма мои до тебя не доходят –
видно, теряются где-то в пути.

Не рассуждаю я в них о погоде…
Ты и сама знаешь, эти дожди
душу давно всю насквозь промочили,
ну, а зима лишь добавила льда…

Были счастливыми…
Кажется, были…
Будем ли?
Или – уже никогда?

Годы незримыми нитями свиты.
А по судьбе – лишь рассыпаны в прах.
Все наши слёзы, сомненья, обиды
не подтверждали, что кто-то был прав
или не прав.

Однозначность притворна.
Каждому правда даётся своя.

Мягок я, ты же – сама хладнокровность.
Но понимаю: моя ты,
моя…

…больше – печаль,
чем беспечная радость.
…больше – надежда,
чем сбывшийся миг.

Я привыкал,
а не надо б, не надо.
Поздно в итоге жалеть – я привык…

…не к одиночеству, не к расставанью,
а к обстоятельствам, что выше нас.

Кто-то, конечно же, лучше всё знает.
Он же – со знанием дела продаст.

Хочется тихого доброго счастья,
как и любому на этой земле.
Пусть не сейчас.
Я прошу, лишь не гасни –
призрачен, бледен,
но пусть будет свет!


Много ли, мало ли сказано в письмах,
ждёшь ли ты их или вовсе не ждёшь?

Только всё вновь оставляю я в мыслях.
Стало быть, ты
ничего
не прочтёшь…

                /Набросок – начало февраля/   

                24.II.2019 г.

                * * *