Пишу стихи

Пишу, цежу словечки,
Что в голове томятся,
Все это бренный день,
Обыденность,  печаль…
Но как же много их…
И все они бояться
Без рифмы умереть
И сгинуть сгоряча…

Но хватит блох давить!
Пора уже серьезно,
Встать…. К небу подойти
И глубоко вдохнуть….
Прохладу, звон цикад,
Серебряные нити…
Пронзающих  дождей
Сентябрьскую грусть…

И  вот дрожит струна
И тонкая мембрана
Улавливает соль
Давлеющей слезы
Но это не полет
Души обетованной,
А лишь простудный грипп
Нечаянно сразил….


Сижу, цежу лекарство
Вот горечь доползла
До кончиков ресниц…
Химический пакет,
Иллюзия пространства,
На миг допустят лишь
Размытие границ…
Между реальным сном
И мнимым озареньем,
Спасающейся в нем,
Истерзанной души…

Между осенним днем
И теплым летним ливнем,
Раскрашивают боль,
Мои карандаши….

Лежу, лечу озноб
Телесного недуга
Лечу в трехмерных днях,
Болезненного сна…


Когда же, наконец,
Утихнет злая вьюга…
И зачеркнет тоску
Душевная весна…


И строчки расцветут
Красивым сочиненьем…
И перестанут жечь
Тетрадные листы…
Рассыплются слова
Поверхностным  цветеньем,

НО БУДУТ ЛИ ОНИ ГЛУБОКИ И ЦЕННЫ?