Земля ждала,пар поднимался.
Гудела сталь на боронах.
Рассвет на плуге отражался
И чернозем был как монах.
Весь в черном,мудр и спокоен;
Молитвой тихой увлечен,
Он повидал и не такое-
Сомнений не было ни в чем.
Возьмет ли нож его дернину,
Не дрогнет пахаря рука?
Держать свой курс,топча чернину,
Стегая лошадь под бока.
Нас было много на посеве
И каждый бросил жмень свою,
Но ледяным дыханьем север
Отрезал многих на корню.
Нагнал торосов,сгреб сугробы
И хороводы закружил.
Ушли до срока хлеборобы
С полей.На наст серпа сложив.
И,кажется,что все пропало,
Не будет всходов никогда.
Но там- под белым покрывалом-
Отогревается земля.
Не привыкать родной землице
Таить в себе потомков дар.
И под снегами, как в теплице,
Отсчитывать свой календарь.
Настанет день,совсем иной,
Затихнет суховей коварный
И встанет колос здесь,стеной,
Нальется золотом янтарным.
Пахари
© Copyright: Алексей Харабровский, 2019
Свидетельство о публикации №119022404279
Свидетельство о публикации №119022404279
Рецензии