Я горлом падаю на штык.
Смотрю за восходящим солнцем
И думаю о том, что я привык
Вот так вот падать, потому что скользко.
И вот, пока я снова не очнусь
В поту холодном и с неясным взглядом,
Из моей шеи будет выливаться грусть,
На льду застынув трупным ядом.
Теперь я здесь и вижу потолок.
Мне что-то слабо сдавливает сердце,
И между ребер застывает вздох.
Я выдыхаю и не знаю куда деться.
Пожалуйста, хоть что-нибудь скажи.
Я знаю, что тебя нет рядом.
Мне видно пропасть, но не видно ржи.
И словно больше ничего не надо.
Так нестерпимо хочется курить.
Трясутся руки, где же сигареты.
Так странно, почему я смог забыть,
Что не имел привычки этой.
Ты либо сразу давишь на курок,
Иначе убираешь пистолет.
От ожидания тошнит, и я не смог
Не вырвать, если б ничего не ел.
Курок
© Copyright: Майк Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119022400038
Свидетельство о публикации №119022400038
Рецензии