быть поэтом

Кто хоть раз завывал на небо
Где луна видит волчью жизнь,
Тот, наверное, был поэтом
И стихи он бы смог сложить.

И, наверно, хотел он в петлю,
Когда срок всех "люблю" - прошёл,
Потому что страшнее смерти
Для поэта - разлука с душой.

(Для слепцов этот мир - неизбежность,
Роковой и последний предел,
Я не спорю с живыми, конечно,
Я напрасно, как мёртвый - прозрел)...

А в ответ - ты нахмуришь брови,
Спросишь - сдаться готов без борьбы?
Ты обнимешь, закрыв от боли,
Чтоб я вспомнил, как женщин любил.

Безнадёжность - запретное слово,
Как игрушку из рук малыша
Ты отнимешь, чтоб жизнь я снова -
За несбывшееся прощал.

И пускай будут письма только,
Твоих губ пусть уже никогда
Не коснусь поцелуем волка,
Что берёт с голых женщин дань.

Пусть голодной волчицей разлука
Будет слизывать рифмы с листка,
Всё равно - им - рождённым в муках,
Даже целая жизнь - коротка!

Ну и пусть так немного значат
Все тропинки моих стихов,
Всё-равно я мечты упрячу
В тёмных зыбях вчерашних снов.

Там реальность не помнит чисел,
В счётных книгах там только - дым,
Всё несбывшееся - случилось,
Там где мир, как и я - един.