Утро. Будильник.
8:30.
Я как истинный циник
Ору матом про политиков
И убийц.
Вчера ещё полный красок
Мир
Обратился во мрак.
Машинально
Надеваю уже истёртый до дыр
Сюртук и ползу в
Затхлый,
Грязный,
Вонючий кабак.
Эта жизнь прожитА,
Я молодость прожигал
Теперь дом мой -
Угол за гаражами.
Я вижу высотки, киоски,
Кинотеатры, музеи.
Но где бродяги в обносках,
И сам то я где?
Голод на африканской
Земле,
Провода в щитке общественной жизни,
Всё как обычно.
Людей боле не вижу, мне от этого
И легче, и тяжелей.
Мир остаётся
Прежним: цветы да лягухи.
Людей - никого. Все как в воду.
Короли, ладьи, шлюхи...
Сейчас простите, но словом
В морду.
Ваши мыли, слова и поступки
Давно протухли.
Досадно.
Тут либо я ослеп,
Либо вы все внезапно
Потухли.
Утро. Будильник. 8 30
© Copyright: Валентин Сергеевич Гуль, 2019
Свидетельство о публикации №119022402354
Свидетельство о публикации №119022402354
Рецензии