Как далёкий славный пращур

Восточный ветер воду замутил,
подёрнул дымкой призрачные дали;
прибой со дна отстойный поднял ил
и растворился в нём косяк кефали.
Ныряй, подводный ас, туда скорей,
держа ружьё навскидку верной правой,
ты знаешь обитателей морей,
ты изучил повадки их и нравы.
Из мути выплывают лобаны,
промазать – ведь в упор! – тут невозможно;
сбываются сейчас цветные сны
ночей твоих щемящих и тревожных.
Чуть отплыви мористей, где светлей,
взгляни на чаек, над тобой парящих,
и снова к мути поднырни скорей,
в которой звуки рыб слышны, ходящих.
Вот силуэт, вот слабый контур, вот
блеск тусклой чешуи, как в неком трансе,
всё изощреннее из года в год
умеешь оценить свои ты шансы.
Пускай кукан оттянут слитки рыб,
путь мыс темнеет, словно древний ящер,
ты выйдешь из прибоя возле глыб,
весь в пене, как далёкий славный пращур.
И ты на генном уровне поймёшь,
хотя усталость ломит тело сладко,
что всё-таки ружьё и верный нож
достойнее, чем сети и взрывчатка.