Вдаль смотрю на поле... Было
Всё оно белым-бело.
Мы с горы катились быстро,
А теперь всё поросло
Старым рубищем, дырявым,
Прошлогодним, неживым
Травянистым междурядьем
Да туманностью над ним...
На холмах, как серый пепел -
Оскудевший поздний снег.
И поет ему все песни
Стук колес железных. Бег
Их стремителен, и прямо
Время движется вперед.
И пройдут так дни... Порядок
Не изменит поворот.
Из окна вагона поезда. Февраль
© Copyright: Тихонова Наталья, 2019
Свидетельство о публикации №119022410464
Свидетельство о публикации №119022410464
Рецензии