Письма

Где-то в северной части усталой души,
Где всегда моросит и случаются вьюги,
Ветры мне нашептали: - Пиши ей, пиши...
Вот сижу и пишу я тебе на досуге:

О стихах, что когда-то не смог дописать,
И вот с новыми силами взялся за дело...
И как память меня возвращает опять
В то счастливое время, где сердце кипело.

Что, конечно, уже ничего не вернуть...
И грустится от этого, может быть, вдвое.
Что не жизнь это вовсе - болотная муть
Или, может, наветье какое-то злое,

Где все дни одинаковы до тошноты...
Да и сам я не в лучшем, мне кажется, виде;
Что ни разу не встретил такой вот, как ты,
И прекраснее глаз, чем твои, я не видел.

Как бессовестно душит погодой февраль,
Хоть я, в общем, претензий к нему не имею...
И как всё же порою мучительно жаль,
Что уже не горю... И что даже не тлею.

Что во всех уголках обветшалой души
Даже малая кроха надежды раскисла.
Только ветры всё шепчут: -Пиши ей, пиши...
Ну, вот я и пишу безответные письма.