Зима, но вот он первый дождь,
Слезой стекает по стеклу,
Нет молний, и конечно гром,
Не сотрясает темноту.
А льёт он тихо морося,
Намёк - пришёл мол без грозы,
И вот ослабшая зима,
Грязна, больна, без белизны.
Собрав в котомку, скудный скарб,
Зама готовится уйти,
А помню - месяц лишь назад,
Она трепала мне портки.
И долу взгляд свой опустив,
Зима с холмов как тень сойдёт,
В лёд мою душу превратив,
Весь холод - не забрав - уйдёт.
Мне жалко зиму, пусть она,
Всё заморозила во мне,
И капнет за слезой слеза,
В весенней тая теплоте.
Что мне весна, какой в ней прок,
Предвестник - якобы - любви,
Мне проку нет, я одинок,
Не рву с ромашки лепестки.
Зима, и вот он первый дождь,
Слезой стекает по стеклу,
Сквозь слёзы, вспоминаю ложь,
Моя стекает по лицу.
Весна какой в ней прок
© Copyright: Кир Роллер, 2019
Свидетельство о публикации №119022308782
Свидетельство о публикации №119022308782
Рецензии