Не пойму, из чего ты сделана?
Из какого цветного стекла?
Голос будто бы морем навеяла,
Из ракушек свой стан собрала.
Не припомню таких прегрешений,
За которые ты мне дана.
Сердца юного буря смятений
Завела в сухи заросли сна.
Пусть тебя глупо с Богом ровняют,
Ты останешься вялым цветком.
Почему не смеешься, родная?
Что в мерцаньи нашла голубом?
Как смогла изловчиться фантазия,
Так тебя день за днем представляю,
Но коль мимо пройду, оборачиваясь,
Ни за что твой портрет не узнаю.
содержимое
© Copyright: Гоголевский, 2019
Свидетельство о публикации №119022305448
Свидетельство о публикации №119022305448
Рецензии