южный ветер

Не поняв армейского наворота
и дешевых выходок дембелей,
в золотых песках умирает рота,
облака застыли - снегов белей.
Что из фляги спирт, что вода из лужи,
но попробуй высунься - жарит влёт.
И гниют в жару потроха верблюжьи
так, что смерть от фреша - и та блюёт.
От макушек стриженых - капли пота,
от стволов разжаренных - дым столбом.
А на дне ущелья лежит пехота,
может, в том, а может, в другом любом.
БТР прожженный, обуглен сбоку,
изливаясь топливной чернотой,
шепелявит хрипло молитву Богу,
признаваясь честно, что не святой.
У мальчишек мёртвых дрожат ресницы -
это ветер южный тревожит сны,
всё узнать пытается, что же снится
там, с другой неведомой стороны.
Города, деревни, дворы, девчата,
и глаза отцов, и улыбки мам.
И сосед, с бутылкой всегда початой,
старики, сидящие по домам.
Всё плывёт, но вечером посвежее,
соберут убитых, уложат в ряд...
И кресты на тонких ребячьих шеях
на закате медленно догорят.