41-ый год

Не бросай в беде, товарищ! Не бросай, прошу, меня
На усыпанном телами поле вражьего огня.
Потерпи еще немного. Потерпи еще чуть-чуть.
Кровоточит нестерпимо моя раненная грудь.

Видно, здорово контузило – не слышу ничего.
Отключается сознание, и становится темно.
Руки плетями болтаются, не чувствую я ног.
Ощущаю пыль и копоть перетоптанных дорог.

Сколько нам еще осталось? Сколько нам еще идти?
Время в боли растворилось на спасительном пути.
Жажда пить сковала крепко пересушенный мой рот.
Будь ты проклят, ненавистный, этот сорок первый год!

А боец все не сдается и несет меня, как клад.
Он останется навечно в сердце как родимый брат.
Жаль, что имени героя не успел вот разузнать.
Все равно я добрым словом его буду поминать.

И очнулся на кровати перевязанный я весь.
Медсестричка молодая караулит меня здесь.
Слава Богу! – прошептала – Ты очнулся, дорогой.
На всю жизнь навоевался. Все! Закончился твой бой.

Ну, а сколько на том поле похоронено парней?!
От тревожных этих мыслей лишь становится больней.
Через белые бинты ледяной сочится пот.
Будь ты проклят, ненавистный, этот сорок первый год!..