Жить - это просто
деть сны. Когда другие уже у цели – ты только смотришь
из глубины своих фантазий, миров и мыслей, пространств,
чьи судьбы из века в век обречены от тебя зависеть.
Тебя не хватит на них на всех.
Но ты живёшь. Иллюзорно, жалко, ты не своя, ты не
здесь. Не в «здесь»…
Твой стол – конечно! – большая свалка (убрать не мо-
жешь – хотя б завесь!), искусство это – наркоз и бегство,
«здесь» и «сейчас» потеряли смысл, и от себя никуда не
деться, лишь только – с крыши. Башкою. Вниз.
Но только если тебя не будет, тебя – реальной и во пло-
ти, то – как же… те? Их заботы, судьбы... Всё то, что мо-
жешь лишь ты спасти?
Ты одинока. Ты в этом море всего лишь тонкий, никчём-
ный плот, но там – корабль. Если плот потонет, то судно
тоже ко дну пойдёт.
Так и живёшь. Потому и держишь себя в дрожащих сво-
их руках.
Лишь по ночам слышен шорох, скрежет: из мира в мир
переходит… страх.
2013
Свидетельство о публикации №119022300337