Направление для застывшего
от нервных грёз есть мира тайная тропа
к тому, что станет равным вечности мгновеньем,
и вновь докажет то, что доля не слепа.
Идти по ней - мученье выбора из шансов
найтись в грядущем без условия прожить
хотя бы жизнь на бледном поле декаданса,
где страх пытался шуткой храбрость нарастить.
А вкруг лишь тьма, едва заметная на фоне
гранитных точек, замыкающих строку
в уже ненужном у обрыва телефоне,
венчавшем смеху неизбывную тоску.
Их нервный ритм и сцен знакомое верченье
толкали путников к романтике кулис,
где каждый третий получал как облегченье
по паре крыльев для полётов вверх и вниз.
А зритель ждал, совсем не видимый, в сторонке,
почти без щёлканья кусая рафинад,
и улыбаясь нам с невинностью ребёнка,
что на уроке отвечает невпопад.
Дойти - дошёл, но что предписано мне дальше
на этом петлями изложенном пути,
ведущем алчущих к величественной фальши
по сути честного последнего «Прости...»?
Неужто сон, длиной в обыденную вечность,
да мир с собой, едва ли выпитым до дна
в борьбе за небо и богатую беспечность,
за чьими шторами реальность не видна?!
А, может, свет в ночи холодного сомненья,
да вера в то, что пусть напрасна и глупа
за столь стремительным началом избавленья
от нервных грёз есть мира тайная тропа...
Свидетельство о публикации №119022302599