Мы не пишем стихов
Не делаем всякого прочего
Наслаждаемся нервенно
Грёзами одиночества
Тем запретным настолько
Что выть даже хочется
От всех этих намёков
Сквозь сон на Луну
Сквозь всю эту мистерию
Трепетно скособоченную
Пропускаются фразы
Точнее их звук замороченный
Некие полу и в чём-то пере
Оттенки тона и отрезки
Линялого зодчества
Знать бы а это к чему
Что находит или теряет
Странствующий в окрестном
Невзрачном дыму
Чего нам порой всем так
Преданно жаждется-можется
Только есть ли во всём этом
Хоть малейший но толк
Никак не пойму...
Дымоходцы...
© Copyright: Анфанъ Террибль, 2019
Свидетельство о публикации №119022301688
Свидетельство о публикации №119022301688
Рецензии