Это просто болезнь повальная,
одолевшая нас эпидемия.
Кто не пишет, тот ищет признания,
треплет чувства по эфимериям.
Отрывают листок календарный:
Что сегодня? Всё тоже? - зима?
Завывает в сток эпистолярный
за чернильной пургой кутерьма.
Рифмы треплются по сугробам
и грохочут по трактам ритмом.
Завтра грянут капелями, чтобы
о весне распушились мирты.
Но до лета терпеть простои?
Почему бы весной не влюбиться?
Ведь житейское чудо, простое.
Написать ведь не значит жениться.
И в июле у кромки прибоя,
прикрыв бронзой стыдобу щёк:
"Айда солнышко золотое,
таки бесом и жарит в бок"
Ну, а осень уже на пороге -
успокоит пёстрой листвой
и дождями к камину ноги
подведёт в уют и покой.
Тут-то слава и подоспеет,
и читать все станут взахлёб -
не политику от фарисеев,
и не пошлый родил анекдот.
Эпидемия
© Copyright: Давид Матецкий, 2019
Свидетельство о публикации №119022310221
Свидетельство о публикации №119022310221
Рецензии