На одном клочке бумаги
Красивый вышел силуэт.
Не получился текст о саги,
А получился сам поэт.
В такой нелепой зарисовке
Довольно просто и легко.
Почти в обыденной рифмовке
Его не понял здесь никто.
Понять не в силах его мысли,
А душу видеть не хотят.
Он говорит о чувствах, жизни,
Но всем на это наплевать.
Все люди видят в нём плохого
Совсем другого стихотвора,
Посыл напомнил им больного,
Он ждал иного поворота.
Не думал встретить свой провал,
Кончину обрести так быстро.
Он быть услышанным мечтал,
Но люди намекали на убийство.
Так ваше дело не любить,
Ведро хоть грязи выливайте.
Он будет для себя лишь жить,
А вы завистники, страдайте!
Писал, писал и пишет снова,
Свой идеальный белый стих.
Рифмует каждое он слово,
Пока весь разум не утих.
10.02.2019
Поэт
© Copyright: Фёдор Скропский, 2019
Свидетельство о публикации №119022208755
Свидетельство о публикации №119022208755
Рецензии