так странно,
я всегда полагал, что
пишу о любви.
а писал о страдании.
думал, что говорю о высшем,
но это был лишь крик моей формы.
всё было лишь формой,
воспроизводящей себя, снова и снова
здесь. в мире полном чудес,
и возможностей. самопровозглашенный Я из момента
в момент делал выбор, обводя пустоту
мнимым только ему псевдо-контуром
и, как смешно, называл искусством
это отчаяние. и тоску-
по Тому, что лишь теперь существует.
То что, так силилось созданным быть.
где теперь он? и где ты?
важно лишь то, что мы сейчас улыбаемся,
друг.
сентябрь 2017
исход
© Copyright: Месека, 2019
Свидетельство о публикации №119022200839
Свидетельство о публикации №119022200839
Рецензии
