На сборищах клифтов и мягких кепок,
в дыму бычков, под матерный арго,
портвейн три топора был очень крепок,
но разве с ним сравнился бы другой.
Тогда казалось - время не торопит,
есть крылья на ватиновых плечах,
и каждый жизнью выкурен и пропит,
по лужам перья мокрые влача.
А вышло, что не крылья, а заплатки,
да вечность по рублю из-под полы,
и что теперь блажить - остатки сладки,
когда не возвратить друзей былых.
Всё лирика - не ангелы, не бесы,
обычный постсоветский ширпотреб,
и вечности не будет, хоть разбейся,
ни пышных свадеб, ни прощальных треб.
Конечная, ларёк на остановке,
придёт мой час - отсюда вознесусь
под стих - белеет парус одинокий -
заученный когда-то наизусть.
И станет клифт крылом, и нимбом кепка,
и кровь моя, портвейном с Пиреней.
Но смерть не возвратит любивших крепко
и тех, которых не было верней.
три топора
© Copyright: Винил, 2019
Свидетельство о публикации №119022208224
Свидетельство о публикации №119022208224
Рецензии