Айвазовский

Скорей бы этот день прошёл
И наступил другой. Такой же.
Так долго на небесной коже
Сегодня заживает шов

Заката. Тусклая луна
Печёт, как бабушкин горчичник.
В кармане отсырели спички,
Оно и к лучшему. Душна

Сентябрьская ночь. К чему
Ещё примешивать к букету
Дым от костра. Во славу лета
Огня хватает. Одному

Бродить по насыпи камней
Между обугленными пнями,
Пока природа сочиняет
Поэму осени, верней,

По крайней мере, чем скучать
Всю ночь под музыку фокстрота,
При каждом приступе зевоты
Смущённо морщась. Пусть печать

Полуживого торжества
Лежит на скатертях и лицах,
По цвету схожих. Веселиться
Не получается. Слова

Будто посажены на клей,
К тому же не весьма удачно.
Флажки на отсыревших мачтах
Качающихся кораблей

Отсюда, с берега, порой
Напоминают мне семейство
Уснувших бабочек. А вместо
Посёлка, где-то за горой

Гремящего на все лады
Оркестром, рюмками, деньгами,
Погрязшего в беспечном гаме,
Я вижу дым, всего лишь дым.

Оттуда полчаса назад,
Подлив шампанского подруге,
Ушёл я, чтобы на досуге
Полюбоваться на закат.