Годы не уходят, а приходят,

Годы не уходят, а приходят,
принося с собою разный хлам.
С каждым днём, для счастья не пригоден,
делается мир. Он по глазам
и по сердцу бьёт с лихой оттяжкой, -
не даёт и дух перевести.
Человеку делается тяжко,
а сказать заветное "прости"
поздно, поздно, поздно, поздно... Поздно
розовые краски класть на холст,
отвечать на оклик паровозный
длительным молчанием, а в Пост
уходить от жизни всеглядящей
с покаяньем в божий лабиринт...
Только мама – это настоящее,
Только мама – свой наложит бинт.

...Прибегаешь, - печи в доме жаркие!
Пахнет чистым полом и едой!
Сплошь скатёрки кружевные яркие!
И отец весёлый, молодой!
Мама на диванчике заюзанном –
вся такая тёплая (прижмусь!) –
дорвалась до книжки, - книжка грузная,
в ней, наверно, есть слова про грусть,
но улыбка под её ресницами...
За зиму, пожалуй, в пятый раз
вяжет рукавички мне, и спицами
сотворяет, радужный для глаз,
чудный оберег - букет из розочек, -
каждый лепесток неповторим!

... Над диваном, там же  - белых козочек
гладит дева... Это нам, троим,
вышивка на память. Рукавички же
растеряла я давным-давно!

Затонуло детство дивным Китежем...
Что же мне оставить суждено?