/из записок таксиста/
Он был пьянее коньяка
И рассчитался, не считая,
Ни денег многих, как мука,
Ни благодарностей без края:
- А хочешь я тебе спою? –
Но я молчал… Какое пение,
Когда на голову мою
Свалилось это настроение,
Которое не передать
Ни рифмою, ни вялой прозой,
А можно только набросать
Штрихами на стволе берёзы.
Что день и ночь, не зная сна,
Скрипит листвою колыхая -
…К такому, чай, моя жена
Ушла пятнадцатого мая.
Он был пьянее коньяка...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119022203310
Свидетельство о публикации №119022203310
Рецензии