Она в черной сорочке, утром, точит карандаши

Она в черной сорочке, утром
Точит цветные карандаши.
Не думая о разнице между килограммом и пудом,
Шепчет: " Картину новую, к черту, напиши.".

Не думая о разности добра и зла,
Живущих где-то в ней, в глубине души...
Всего лишь какая-то линия одна.
Отдаться мыслям захотелось за гроши...

Холодный чай стоит, заваренный вчера.
Ей не до него сейчас. Нарисовать бы что-нибудь!!!
В ночной сорочке, с кистью. Пять утра!!!
Беспокойство непонятное сжимает ей грудь ...

Стоит перед мольбертом, босиком..
В уме прощитывая шаги от десяти до нуля...
Кисть, словно поспорила с ее карандашом,
Оставшегося лежать вне видимого поля...

Карандаши она отложила в сторону...
Нарисовала то,что делала, что хотела...
Выигрывает временную коренную оборону,
Тем событиям, которыми  до истерик, не болела...

А когда картина была полной...
И законченной, выпила чай...
Не заметив, что комната была холодной..
Шептала: "День, новую меня,  каждый раз встречай"...

И в зеркало глядела на себя...
Ее привлекли пальцы и пятки...
Стояла в черной сорочке себя любя,
Подправила образовавшиеся на подоле складки...

А за окном становилось все светлее,
Можно было увидеть окна домов....
Она никогда не казалась хитрее,
Прочитанных книг толстых томов...

Пока город ее тихонько просыпался...
Картина сохла, как пойманная рыба на солнце...
Рассвет с новой силой всегда расгорался:
Но все же от мороза замерзало ее оконце...

Она пыталась всегда быть собой...
По особому чувствуя начало дня...
Это роскошь быть утром одной...
Новый день начинался с нуля...