По хрупкому...

Что присохнет к памяти намертво -
отпадёт кусками и комьями,
безнадёжно, глухо и каменно.
И  луна – и в четверть, и полная

не плывёт по небу, ей бродится…
Кто-то плакал сверху вчера ещё,
кто-то, явно неумирающий,
сыну – Бог, а мне – Богородица…

Я иду по  жалкому, хрупкому…
Стыдно наступать, сердце мается.
Сверху  из-под хмурого купола
чей-то плач  дождём выливается…


Рецензии