Из Чарльза Буковски - разница между плохим и хорош

               
                ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ
               
               разница между плохим и хорошим поэтом в везении

 Я так думаю.
 Я жил в Филадельфии на мансарде,
 Летом стало ужасно жарко и поэтому я торчал в
 барах. Денег у меня не было и из того, что осталось,
 я поместил маленькое объявленье в газету, где говорил о том,что я был писателем,
 ищущим работу...
 это была треклятая ложь; я был писателем, нуждающимся в небольшом количестве
 времени и еды и каких-то деньгах для оплаты мансарды.
 спустя пару дней я наконец-то вернулся домой
 не помню откуда.
 хозяйка сказала, что кто-то искал
 меня, а я сказал: "это, должно быть, ошибка." она сказала:
 "нет, то был писатель и он сказал, что хочет, чтоб вы помогли ему написать
 исторический труд."
 "о, прекрасно" - сказал я и знал, что у меня ещё есть неделя
 аренды - я имею ввиду, кредита -
 поэтому я сидел, попивая в кредит вино и наблюдая за пылкими голубями,
 страдающими и трахающимися на моей раскалённой крыше.
 я включил радио на полную громкость,
 пил вино и удивлялся тому, как я мог написать исторический труд.
 интересно, но факт.
 но этот ублюдок назад не вернулся.
 и в конце-то концов мне пришлось заключить договор с бригадой железнодорожников,
 идущих на Запад.
 и они дали нам банки с едой, но
 без консервных ножей.
 и мы разбивали банки о сиденья и стены
 запылённых железнодорожных вагонов столетней давности.
 еда была непрожаренной, а вода вкусом
 напоминала фитиль.
 и я спрыгнул в заросли кустов где-то в
 Техасе.
 кругом была зелень с красивыми домиками на
 расстоянии от меня.
 я нашёл парк и
 проспал всю ночь.
 а потом меня отыскали и засадили в камеру
 и расспрашивали меня об убийствах и
 грабежах.
 они хотели многого получить из своих бухгалтерских книг.
 доказать свою эффективность.
 но я был не настолько измучен
 и они отвезли меня в ближайший большой город
 на пятьдесят семь миль ещё дальше.
 громила пнул меня в задницу
 и они покатили.
 но мне повезло:
 две недели спустя я сидел в кабинете мэрии
 в полудрёме на солнце словно большая муха, облокотившись на локоть,
 и временами секретарша меня водила на заседанья Совета,
 а я слушал очень серьёзно, словно бы знал, что происходит,
 как если бы знал как средства полузаброшенного городка были
 растащены.
 позже я лёг в кровать и проснулся со следами зубов по всему
 телу и я сказал:"Боже, посмотри, детка, на это! ты можешь мне занести
 рак! а я переписываю историю Крымской войны!"
 и все они припёрлись к её дому -
 все ковбои, все ковбои:
 толстые, тупые и покрытые пылью.
 и мы пожали друг другу руки.
 на мне была пара голубых джинсов и они сказали:
 "о, так вы писатель, да?"
 а я сказал:"ну, некоторые так думают."
 и некоторые так думают до сих пор...
 другие, конечно, ещё не вполне докумекали.
 две недели спустя они
 прогнали меня
 из города.
 
   
                22.02.19
               
               


             
               





 the difference between a bad poet and a good one is luck
 BY CHARLES BUKOWSKI

I suppose so.
I was living in an attic in Philadelphia
It became very hot in the summer and so I stayed in the
bars. I didn’t have any money and so with what was almost left
I put a small ad in the paper and said I was a writer
looking for work . . .
which was a god damned lie; I was a writer
looking for a little time and a little food and some
attic rent.
a couple days later when I finally came home
from somewhere
the landlady said, there was somebody looking for
you. and I said,
there must be some mistake. she said,
no, it was a writer and he said he wanted you to help him write
a history book.
oh, fine, I said, and I knew with that I had another week’s
rent—I mean, on the cuff—
so I sat around drinking wine on credit and watching the hot pigeons
suffer and fuck on my hot roof.
I turned the radio on real loud
drank the wine and wondered how I could make a history book
interesting but true.
but the bastard never came back,
and I had to finally sign on with a railroad track gang
going West
and they gave us cans of food but no
openers
and we broke the cans against the seats and sides of
railroad cars a hundred years old with dust
the food wasn’t cooked and the water tasted like
candlewick
and I leaped off into a clump of brush somewhere in
Texas
all green with nice-looking houses in the
distance
I found a park
slept all night
and then they found me and put me in a cell
and they asked me about murders and
robberies.
they wanted to get a lot of stuff off the books
to prove their efficiency
but I wasn’t that tired
and they drove me to the next big town
fifty-seven miles away
the big one kicked me in the ass
and they drove off.
but I lucked it:
two weeks later I was sitting in the office of the city hall
half-asleep in the sun like the big fly on my elbow
and now and then she took me down to a meeting of the council
and I listened very gravely as if I knew what was happening
as if I knew how the funds of a halfass town were being
dismantled.
later I went to bed and woke up with teethmarks all over
me, and I said, Christ, watch it, baby! you might give me
cancer! and I’m rewriting the history of the Crimean War!
and they all came to her house—
all the cowboys, all the cowboys:
fat, dull and covered with dust.
and we all shook hands.
I had on a pair of old bluejeans, and they said
oh, you’re a writer, eh?
and I said: well, some think so.
and some still think so . . .
others, of course, haven’t quite wised up yet.
two weeks later they
ran me out
of town.