Хромает рифма, ямб не тот,
Весь смысл вынесен за скобки,
Поэт ступил на эшафот,
Под ликование массовки.
Не отливает серебром,
Не блещет золотом багряным,
И даже если грянет гром,
Он не прервёт своей баллады.
Быть может время не пришло,
А может люди не поспели,
В его словах сквозит тепло,
И волшебство чужой постели.
Ступив ногой на тонкий лёд
В пылу отчаянной печали,
Он всё же движется вперёд
Рифмуя мысли на тетради.
Размытость линии в словах,
Полёт метафор и сравнений,
Всё отражается в стихах,
Когда пером владеет гений.
Поэт
© Copyright: Андрей Вороновский, 2019
Свидетельство о публикации №119022201558
Свидетельство о публикации №119022201558
Рецензии