На потом

Любовь и смерть нечаянно нагрянут,
им наплевать, какие дни недели.
Они и даже спрашивать не станут -
им пофиг жар июля и метели.

Они придут негаданно-нежданно,
прервав течение обыденных событий.
И жизнь простая превратится в странный,
немыслимый спектакль без развития.

Когда любовь придёт - есть варианты:
от чёрт-те что до ВАУ и ВОЛШЕБНО!
... а балерина падает с пуантов -
и каждый жест её нам видится ущербным...

Мы часто сберегаем на потом
волшебные и лучшие моменты:
Не ходим в дождик с новеньким зонтом,
не пишем другу яркие комменты.

Мы ожидаем: вот настанет ОН,
тот самый день - и мигом всё сложится ,
Но вместо этого услышим тяжкий стон
И понимаем - ЖИЗНЬ не повторится.

она обратно, снова, не придёт,
напрасно врут попы и проповедники:
Она, живая, мимо нас пройдёт -

пока мы жили скучненько и бедненько,
всё сберегая, строго, на ПОТОМ -
а вот оно никак не наступало.

И трудно даже выдох сделать ртом -
Дышали плохо мы, и очень мало