взатяг

И будет ночь…..
…………и ты поймёшь,
что пальцы трижды гениальны
в формате сумрака и спальни
и слов,
помноженных на дрожь…
Где каждый выдох - ураган,
а каждый вдох оскароносен….
Ты молча гасишь папиросу,
чтоб присягать моим губам -
смакуя….
медленно…. взатяг….
до фильтра выкурить, до стона….
Но обжигаясь мной невольно,
прими ожог за  тайный знак -
клеймо,
сакральный оберег….
Коснись стиха горячим пеплом,
чтоб суть банальной сигареты
преобразила в святость грех…
Начни от пальчиков ноги
меня сжигать немилосердно.
И сразу в области предсердий
синхронно вспыхнут угольки…
Тотальный мартовский пожар -
весна до срока
…………….и вне плана….
О, сколько чувственных туманов
хранит небесный портсигар!
Туман ли…..дым…. не всё ль равно?
Любой твой вздох - отныне морок.
Тень пелены накрыла город,
что дышит влажно за окном.
И вновь под ложечкой сосёт…
огонь бежит….
…………бумага тлеет…
а ночь разводит мне колени
и открывает новый счёт
смятенью сдавшихся портов,
стихам и сорванным рубашкам…
Ты снова делаешь затяжку,
прильнув к истоку жадным ртом…
Душой вбирая никотин
и дым взметнувшихся пожарищ,
меня заочно причисляешь
к числу погибших субмарин -
что в буйстве талых вешних вод
безбожно тонут……тонут…..тонут….
и будят ночь протяжным стоном,
ввергая в трепет эхолот,
смущая сенсорный экран
весенним пульсом сумасшедшим.
Да, я из тех безумных женщин,
хранящих верность лишь ветрам.
Мой взгляд безнравственен и свят,
а кожа тоньше, чем папирус….
Пусть твой язык -
…………горячий стилус
скользит по ней и пишет март…
От мира главное тая,
храни в одежде запах дыма -
в нём часть меня живёт незримо
и эта часть теперь твоя.