от лавочки до луны

не становись поэтом, ни важным, ни самоучкой,
поэты, они- отшельники, пьяницы и лгуны.
все, что тебе останется - это блокнот и ручка,
чтобы писать про путь от лавочки до луны.

чёрным пером рисуя берега гладь и волны,
вывернешь свое сердце, душу отпустишь вплавь.
только лишь два процента из ста, что тебя запомнят,
(только лишь два процента, просто себе представь!)

я говорю о боли, внутренней и вселенской.
боль - это как стихия, вроде воды, огня.
боль - моя муза, идол, боль - это слабость сердца,
и у него её не сможет никто отнять.

я говорю о чём-то нечто тебе запретном,
но о безмерно важном (мне небеса велят).
не сомневайся в фактах, нам ведь не нужно это,
просто закрой ресницами свой любопытный взгляд.

ветер не щебетает, если его не слушать,
дождь не проходит в кожу, если ты под зонтом.
солнце не обжигает, ночи костры не тушат,
вьюга не кроет землю мягким своим хвостом.

это не происходит, если того не видеть,
если о том не слушать, всё за навесом скрыв.
если мои все чувства в ампулу взять и ссыпать,
то, непременно, точно, здесь совершится взрыв.

нет, не люби поэтов. искренне и печально
пусть устремятся в даль розовые мечты.
на деревянных досках, с мятным горячим чаем,
я расскажу лишь водам о планах моих простых.

не становись поэтом. я никогда не стану.
волны укрыли берег, всё за собою смыв.
если способно что-то помочь залечить мне рану,
то пусть это будет путь от лавочки до луны.