Портрет

* * *

Словно пьяный художник, любуясь тобой,
Я тебя рисовал на холстине души.
Как осенний ветряк рвёт цветистую боль
И по лугу сырому обильно крошит.

Эти краски попавшие в сумраке дней,
В сети веток промокших в порыве дождя...
Я тебя рисовал, как рисует метель
На просторах промёрзлых снега воротя.

Я упорно, старательно кистью водил,
Я хотел передать этот вид, этот взгляд.
В каждом малом мазке нежный голос твой жил,
В каждой линии – тонкий звучал аромат.

Я глядел на портрет, позабыв про часы,
Ночь ли день, этот труд как Всевышнего дар.
Целый мир был не более капли росы,
Самой малой из тысяч в рассветных лугах...

А потом толи крик, толи стон, толи смех,
Где-то в недрах души, что-то надорвалось.
Я оставил палитру, отставил мольберт,
Позабыл день когда это всё началось.

Как возникло желанье писать твой портрет,
Где я краски и кисти сумел раздобыть...
Дождь над миром встречает четвёртый рассвет,
Монотонно по жести карниза стучит.

Скоро лето нагрянет. Уже комарва
Начинает вампирить назойливо нас.
Выгорает портрет твой – повсюду канва
Проступает, но это не режет мой глаз.

Отторгает знать чуждые краски душа,
Видно очень стесняют свободный полёт.
Если б кто-нибудь мне это прежде сказал,
Я б ему не поверил, подумал бы – врёт.

Но сегодня я даже не чувствую боль.
И одно не могу исступлённо понять –
Почему-то наш мир с тобой мелкий такой,
Словно капля росы? А вокруг благодать...