Антология русской поэзии Литвы З

Зинкевич Мария (1935)
Златолинский Владимир (1947)
Зубаков Валерий (1957)
Зданович Галина
Запорожская Лидия
Зингер Алекс

МАРИЯ ЗИНКЕВИЧ
(1935)

Родилась в России, окончила Воронежский медицинский институт. Долгое время работала в вильнюсских медицинских учреждениях. Автор сборника стихов «Опаленные крылья» (1999) и книги для детей «Цветам земли – детям» (2018). Публиковалась в различных поэтических альманах и периодической печати Литвы и России. Член Союза сельских писателей Литвы, член МАПП и литературного объединения «Логос». Живёт в Вильнюсе.

ЗИМА В ЛИТВЕ

Идёт январь, а снега нет –
Ложиться не спешит.
Трава зелёная на свет,
Как по весне, глядит.
И утки плавают в реке,
Не улетев на юг.
Зима гуляет налегке,
Наряды скрыв в сундук…
Напрасно люди снега ждут –
Природа любит шутки:
Дожди идут, дожди идут
Подряд четыре сутки.

В ПАЛАНГЕ

Солнце закрыли свинцовые тучи,
Чайки над морем печально кричат.
Волны, вздымаясь стеною могучей,
Рвутся на берег и мчатся назад.
Только вчера меня нежно лаская,
Только вчера согревая теплом,
Волны сегодня сердитыми стали,
Стало тоскливо и мрачно кругом.
Грустная осень в Палангу явилась
В платье цветастом, и ей не понять,
Как я хочу, чтобы лето продлилось,
Как я хочу снова юною стать…

И СНОВА

Хмурое небо над Вильнюсом снова
Щедро льёт слёзы из грустных очей.
К солнцу, на юг убежать я готова,
Чтобы согреться в потоках лучей.
Знаю, душе моей будет отрадно
Там, средь тепла и земной красоты,
Но позовёт меня Вильнюс обратно:
Вспомню его дорогие черты,
И прилечу я к нему на рассвете,
Тихо склонюсь я к его изголовью.
Вильнюс люблю, как любить могут дети –
Светлой, большой, бескорыстной любовью.


ВЛАДИМИР ЗЛАТОЛИНСКИЙ
(1947)
            
              Поэт – человек-оркестр: музыкант, дирижёр, мастер музыкальных инструментов, артист и художник, созидающий и поэтическим словом, и из природных материалов удивительные картины жизни. Родился в Москве, в Новокузьминках. Выпускник Московской областной школы музыкальных воспитанников Детских Домов. Окончил Московскую государственную Консерваторию имени Петра Ильича Чайковского по специальности  дирижёр. Объездил с гастролями весь Советский Союз, служил в братской Венгрии, закончил службу дирижёра военного оркестра в Клайпеде. Стихотворения автора публиковались в газете «Клайпеда». Участник Клайпедского литературного клуба «Среда» («Aplinka»).

ДА!.. НО!..

Да!
Я далёк до поэта высот
И рифмы слагаю кое-как.
Но!
Голос сердца твердит своё.
Пиши о жизни в стихах.
Да!
Буду писать про житиё-бытиё.
И пусть мне кричат: «Это бред!»
Но!
Правнук прочтёт сочинение моё
И скажет: «Вот это был дед».

УЛИЦА ДЕТСТВА

В Москве есть Кузьминки,
А там Вишняки.
В болотах кувшинки, камыш у реки,
В которой я майкой ловил косяки.
Ну, вот и пришло время вспомнить опять
Мне улицу Красная, дом сорок пять.
Здравствуй, милый и старенький мой теремок.
Извини, что тебя сохранить я не смог.
Да, судьба крутанула меня не туда,
Где прошли детства лихие года.
Где дома деревянные в зелени тонут.
Забор, много вишен и яблок «антоновки».
Тополя у дороги стоят в три обхвата,
И нигде, ничего из стекла и бетона.
Конечно, сейчас этой улицы нет.
На месте её Волгоградский проспект.
Кому-то понравился этот проект.
Стоят небоскрёбы, кругом магазины.
Отражается солнце в холодных витринах.
Цветы у обочин, птичий гомон задорный.
Всё серым асфальтом закатано ровно.
Но у памяти нету другого пути.
Тут как ни крути ты и как ни верти,
А время пройдёт, и придётся опять
В места, где родился и вырос, прийти.
Итак, мы на Красная, дом сорок пять.
Сосед Колька кричит: «Скоро выйдешь гулять?»
Намазал краюху, посыпал песком,
И вот уже мчимся мы с ним босиком
По лужицам тёплым, штанов не снимая,
Мальчишек, девчонок гулять вызываем.
А улица всех нас к себе принимает,
Она обласкает, она одурманит,
В песочке своём поваляться поманит.
И бегаем мы беззаботно по ней,
Как стайка простых и шальных сизарей.
Ну, а под вечер рассядемся ровно,
Играем в садовника, сидя на брёвнах.
Нас никто не заставит расстаться с тобой.
Вдруг матери голос: «Володя, домой!»
На улице той моё детство прошло.
По ней первый раз в первый класс я пошёл.
Просто вспомнить всё это и то хорошо.

ИГРАЙ, ОРКЕСТР

Стоит оркестр –
Проходит перед ним парад.
Идёт оркестр –
Все люди вслед ему глядят.
Чтоб ратный труд
Для всех, для нас был веселей,
Играй, оркестр, походный марш бодрей.
В бою оркестр
За командиром следом шёл.
В сраженьях он
Большую славу приобрёл.
Труби, трубач,
Зови на подвиги людей.
Играй, оркестр,
Победный марш бодрей.
Наш мирный труд
Мы охраняем от врагов.
И в новый бой
Оркестр всегда идти готов.
На всей земле
Звучите, трубы, веселей.
Играй, оркестр,
Парадный марш бодрей!

ОСТРОСЛОВЫ

Хорошие люди в душе все поэты.
Возьмите на память словечко об этом.
Я знаю, за правду стоять все готовы,
А ваше оружие – ОСТРОЕ СЛОВО.
Острое слово, как пушка, стреляет.
За острое слово, бывает, сажают.
В словесных баталиях получены раны.
В литклубе всегда отрезвят без обмана.
Вот смело иду Я опять вновь туда,
Где МИР острословов, где клуб наш «Среда».
Порой наше слово нас же и лечит.
Оно, это слово, нас и калечит.
Мы люди не гордые, славы не ищем.
Копаемся вместе, но слово отыщем.
И если все дружно поставим на вид,
Словцо синей птицею к нам прилетит.
Пойду паразитов бить снова и снова.
Да здравствует «Слово» у всех острословов.
Пусть рифмы порхают у нас между делом.
Уф?!!! Высказал всё, что в душе накипело.

ПАМЯТЬ

Когда страх сердце гложет,
Когда враг на пороге,
Когда Родина ждёт супостата,
Кто тогда нам поможет
Отсидеться в «берлоге»?
Вспоминаем героя-солдата.
Он приходит солдат,
Что душою богат,
Он ни горя, ни страха не знает.
Ценой жизни своей
Защищает людей
И за Родину смерть принимает.
Он такой не один.
Все друзья вместе с ним
Смотрят вниз из небесного рая.
На земле мирный труд.
В ней их кости гниют,
И гниёт наша память людская.
Пролетают года,
И, как с гуся вода,
Отряхнутся все люди от страха.
И забудут тогда,
Кто, и где, и когда,
Чья пробитая пулей рубаха?
Кто забыл честь и стыд,
Того Бог не простит.
Кто тревожит могилу солдата?
Пусть запомнит «дурак»,
Кто он, если не враг.
Его Родина ждёт – «супостата».

СВЯТОЕ МЕСТО

В людской толпе, зверином стаде или стае
С рождения, пожалуй, все мы знаем,
Что свято место пусто не бывает.
И, если что, ждать долго не придётся,
На место то вожак всегда найдётся.
А вот каков от вожаков всем прок,
Покажет этот мой урок:
«Свято место».
Земля, её недра, работа, свобода –
Всё это богатство простого народа.
Веками они просто так вот лежат
И всем одинаково принадлежат.
А люди на свете – все сёстры и братья.
Давно уж открыли друг другу объятия.
У всех есть свобода, в работе участие.
Есть место святое и угол для счастья.
Вот только вот счастье к нам крутится задом.
А всё потому, что привыкли жить стадом.
Законом привыкли жить только одним.
Один – куда все, ну а все уж за ним.
Итак, чтоб и дальше жилось нам вот так,
Решили: везде нужен срочно вожак.
Вожак, да такой, что поди его тронь,
Готов за всех первый в дерьмо и в огонь.
Решили и баста, теперь всё равно.
О, место святое, кому ты дано?
Ведь их уже трое, а место одно.
Залез на него и уселся один.
Один, значит, сам себе и господин.
За ним потихоньку на это же место
Вскарабкалась кошкой его же невеста.
А дальше, как водится, дело простое –
Законным для них стало место святое.
И вот уже просто, как самая малость,
Оно продавалось и передавалось.
Вот так и сбылись роковые слова,
Что стаду любому нужна голова.
Я к Богу всех ближе, Я очень высок.
Поэтому мне самый жирный кусок.
Возьму себе землю, рыбалку, охоту,
А вам, землякам, я оставлю работу.
Свободу вам дам, ну а как же не дать?
Уж я ей, как плёткой, начну всех гонять.
Да так, что забудете даже охоту
На место святое. Идите работать!
Сегодня вожак должен быть при погонах.
Он в кожаных креслах сидит и на тронах.
Для мелких людишек спускает законы
Такие, что в избах исчезли иконы.
А то, что всем поровну принадлежит,
Теперь просто так вот уже не лежит.
Должны же понять, наконец, мужики,
Какими мы были и есть дураки.
Ведь только с поднятия нашей руки
Залезли везде и сидят вожаки.
Заботу о счастье народа берут
И с нас, дураков, по три шкуры дерут.
Быть может, кому-то и будет их жалко,
Но с места святого пора всех на свалку.
А свято то место пусть будет пустым,
Лишь только пустое вновь станет святым.

ХУДОЖНИК

Заслуженному художнику России
Александру Михайловичу Балабаеву
посвящается.
Холст на стене.
Художник при нём.
Что скажет он мне,
Что напишет на нём?
Ростом он мал,
Да и невзрачный на вид.
Говорят, он работой своей знаменит.
Художник,
Родной ты мой,
Да дай тебе, Бог,
Чтоб ты превозмог всё,
Что мог и не мог.
Вот тянется кисть
И не дрогнет рука.
Кладёт она краски
На-вер-ня-ка.
Да,
Кисть устремляется
К точке одной.
Другой,
Нет! Не надо.
Не на-до дру-гой.
Волшебная флейта ему напоёт
Ту песнь,
За которой картина встаёт.
Пусть ростом он мал,
Неказистый на вид…
А где же тот холст?
Он картиной висит.

ЗИМНИЙ ВЕЧЕР

Зимний вечер.
Сквозь ветви деревьев
Фонарей лунный свет чуть дрожит.
Ели в ряд.
На их лапах пушистых
Белый снег, словно в сказке, лежит.
Всё вокруг
Снежной шалью одето:
Пни, скамейки, земля и кусты.
Уши мёрзнут,
А сердце согрето
Огоньком лишь твоей красоты.
Слёзы – нет,
Их не надо сегодня.
Радость жизни вдыхая вдвоём,
Этим вечером новогодним,
Взявшись за руки, рядом пойдём.




ВАЛЕРИЙ ЗУБАКОВ
 (1957)

            Вильнюсский фотохудожник. В качестве соавтора сценария и художника участвовал в создании документальных фильмов «Бессонница» (2002) и «Мученики» (2003). Удостоен Первого приза II Международного фестиваля православного кино в Сербии «Сильные духом». Написал книгу о святых Виленских мучениках Антонии, Иоанне и Евстафии и подготовил к изданию книгу стихотворений.


СТРАННИК

Покинув мир небытия,
Я – странник, ищущий неволи,
Ращу, как сад, целебный яд
Свободы и душевной боли.
Уйдя из бренной тесноты,
Сплотившей наше поколенье,
Я ожидаю дни творенья
Своей не найденной мечты.
Благословение преград
Вобрал мой слог, и между ними
Рифмую шорохи ночные,
Строкой оттачивая взгляд.
И к снам привыкшие глаза
Рисуют явь, как отраженье
Палитры внутреннего зренья
В биенье цвета в голосах.
Дорога вырастит слова
Из пряных запахов полыни,
Ведя туда, где в вечной сини
Царят деяния родства.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Мы не уходим,
мы ещё вернёмся
в объятьях встречи
захлебнёмся.
Нам не уйти,
ведь все пути
Замкнутся у порога,
хоть кажется -
вперёд ведёт дорога.
Весь смысл ухода -
в возвращении.
Путей, идей
вращение
мы познаём
лишь в час прощания
и в час прощения…
 
***
Когда в ночи смолкают речи,
Цвета уходят в глубину,
И сны садятся мне на плечи,
И кто-то трогает струну,
Я, как и ты, – ловец созвучий,
Забытых смыслов ученик,
Служитель вымыслов живучих,
Заимодавец и должник,
И в вечность душу погружая,
Соль отирая без конца,
Власть слова случаю вверяю,
Сквозь ткань событий наблюдая
Себя от первого лица.

***
 
Былое, как песня, где каждая нота
трепещет и ждет своего пробужденья.
Дотронешься – и оживают мгновенья,
сплетаются в невод; потянешь за сточку,
и вытащишь память всего поколенья,
как цепь золотую.
Но та лишь мелькнет и исчезнет в пучине…
А невод приносит лишь банки и сучья….
И, сколько не бейся, не вычерпать реку…
А мимо плывут города и пейзажи,
мелькают событья, купаются дети…
И я из ладоней лицо освежу
и вновь погружу в свое время
ожившую душу свою.

***

Мне кажется, что каждый человек – святой,
Нечаянно 
                раздавленный               
толпой…

***

Я получил все то, чего хотел,
Но нет в нем радости,
Одна печаль и мука…
И эта глупая наука
Меня спасает и от дел,
И от безделья…
В минуту горечи приносит утешенье
Та высота, с которой суета
Не кажется движеньем,
А предстает покоем и смиреньем.
И снится мне иное утешенье:
Внимать словам, идущим из души,
И слышать, как бежит мгновенье,
Как в предрассветные часы
Приходят в мир цвета и тени,
И оставаться в удивлении
Таким как есть,
Ни лучше, ни сильнее –
Мальчишкою, играющим в дела,
Не замечающим, как старятся тела…

ГРУСТНАЯ ПЕСЕНКА

Долго души мы хранили,
Берегли  - не сберегли,
Словно ноги промочили
И слегли…
Болью стали отзываться
Красота и доброта,
Зло и подлость стали зваться -
Темнота и слепота.
Так ведётся в этом мире:
Каждый зрячий как слепой,
Мир ощупает рукой,
Скажет: «Дважды два — четыре».
Лишь в сторонку отойдя
От слепца-поводыря,
Тихо скажет: «Я не знаю,
Сколько будет дважды два...»



ГАЛИНА ЗДАНОВИЧ

                Живёт в Вильнюсе. Стихи были опубликованы в литературном русском альманахе «ЛИТЕРА 2017» и размещены на сайте Стихи.ру.

БЛИЗОСТЬ

Каплей воды по упругому телу,
Красным вином по горячим губам...
Песней по сердцу, как по миру, смело.
Доброй улыбкой по мокрым глазам.

Сплошных поцелуев забытое дело...
Ушедшее лето проснулось весной.
Голосом ясным мне душу задело,
И трепет прибудет до встречи с тобой...

ВИТАЛИЮ ХАРИНУ

Родился там, где стыдно быть собой,
Где о себе надорванной струной,
Где на Голгофе, брошенный с моста,
Лиш для того, чтоб снять Христа с креста.
Оставить след, всего, чеобы идти.
Идти на свет, чтобы сказать- прости...
Я на Земле рождён, я не сорю.
Я для Неё, для Матушки творю.
По доброй воле лягу на алтарь,
Где слово- не потрёпанный букварь.

ПУСТОЙ, КАК ТЕНЬ…

Пустой, как тень, холодный, как луна.
Весенний день, безмолвная война.
Одна ступень, шагнула, вновь одна.
Сердится лень, к обидам холодна.

Вершить суды в неправедной толпе?
Испить воды, текущей по стопе!
Считать следы на пройденной тропе,
Свои труды в глазах, как на столбе.

Смиренный взгляд, протянута рука.
За рядом ряд и за строкой строка
В тот райский сад священная река.
Из семя сад, из зёрнышка мука


РИТМ

Чем город дорожит, провинция страдает…
Кому то долго жить, а кто-то издыхает…
Уверовав в стекло разбитое в осколки,
Как в дедову медаль свалившуюся с полки

За тридевять земель отрада упорхнула,
В безводной гавани галера затонула…
Не выжить свежестью блуждающего ветра,
Продолжим свою жизнь с пол литра до пол метра.

И труден белый день и ноги подкосились
Отбрасываю тень на тех, кто уж без силы…
Невидимым крылом- небесным покрывалом
Иль выбитым ковром, иль путником усталым

Завязываю нить болезни на запястье…
Постой! И оглянись! Вслед волочится счастье …
Не мчись за пустяком, за чьей-то вялой тенью,
Не следуй кулаком за собственною ленью.

Замечен на стекле дракон десятиглавый,
И грязь на помеле, нашлась на них управа:
Затёртое до дыр совковое мочало.
А лопнувший пузырь началам всем начало.

***

Ты неси меня, в поле чистое,
Там где трав ароматный звон.
Голова моя вдруг закружится,
И услышишь ты сладкий стон.

И где Бог, как в своё отражение
Наглядеться не сможет в нас.
И где Ангел над нами молится,
Чтоб огонь наших душ не гас

Где слова только самые нежные,
Где на кончиках пальцев дрожь.
Где не будем с тобой мы прежними,
И где ты меня с детства ждёшь.


Я НЕ СКОРБЬ...
Я не скорбь, я тишина,
Я покой вселенной.
Создал Бог меня из сна,
Пляшущей нетленной.

Я огонь земных молитв,
Свет в небесном храме.
Я не скорбь, мне не болит.
Смерть меня не ранит.


ЛИДИЯ ЗАПОРОЖСКАЯ

                Живёт в Вильнюсе. Стихи были опубликованы в литературном русском альманахе «ЛИТЕРА 2017».

«АХ, ВОЙНА, ЧТО ТЫ СДЕЛАЛА, ПОДЛАЯ!..»*

Светлой памяти В. А

...Далёкий Туркистан, двадцатые года
Минувшего, столь близкого нам века:
Граница, басмачи, опасность и жара,
Два любящих друг друга человека.

Груз тягот наречённая жена
С любимым делит, ждет его с тревогой,
Но до жены ещё не доросла:
Берёг её любимый, ждал — не трогал.

« О, времена, о, нравы!»- чис-то-та...-
Нет, не поверила б сейчас Европа.
И день настал: невеста подросла,
Кричали «Горько!» молодым вся рота.

Судьба военных...-да куда пошлют.
Им повезло: столица, академия.
В Москве дочурка родилась, уют
Семейный, и любовь, и уважение…

Война…

Зависит и от обстоятельств жизнь:
Разлуки, встречи, письма, расстояния.
А если смерть над головой кружит -
Случаются навеки расстояния…

Она простила: «Нет твоей вины».
«Мой милый, если б не было войны!..»*

*Строки из песен Б. Окуджавы, И. Шаферана
 

***

Когда б монетки к морю возвращали
Наивных, тех, что в волны их кидали,
И в молодость, в то состояние души…
Казалось, подвиг можно совершить!

Но в прошлом всё, и море не зовёт,
Восторженное время не живёт
Когда глаза от радости искрились…
А что монетки? Зеленью покрылись…


***

Нам было радостно вдвоём!
С тобой взлетала к небесам я,
Кричали чайки, пел прибой:
«Вдыхайте ароматы мая!»

Из парка музыка слышна,
Бульвар в магнолиях цветущих..
Из вёсен всех, быстро бегущих,
Мне памятна одна весна…


АЛЕКС ЗИНГЕР

               Живёт в Вильнюсе. Дебютные стихи молодого автора были опубликованы в литературном русском альманахе «ЛИТЕРА 2017».

ТЭЦ
Из труб теплоэлектроцентрали
идёт дым сигаретный.
Издалека я на них смотрю,
             не ища ничего конкретного.
За спиной у меня — закат,
а перед глазами — холмистый лес.
Вокруг — мировая красота
              и вид на великолепную ТЭЦ.

По серому небу облака плывут
пятнами смазанными,
а вдалеке где-то плачут дети
наказанные
И я вместе с ними хочу
закричать навзрыд,
но я не могу, ведь я взрослый.
У меня на плите, в струях газовых,
пламя горит.
Высоко же сегодня забрался я!
Сижу на крыше.
Но как бы я вверх не лез, всё равно
птицы летают выше.
Рассекая небесную гладь,
игнорируя расстояние.
Меня, ползать рождённого,
заставляют вздыхать.
Мне в квартиру пора.
Свист чайника слышу я.


Из труб теплоэлектроцентрали
идёт дым сигаретный.
Издалека я на них смотрю,
             не ища ничего конкретного.
За спиной у меня — закат,
а перед глазами —
холмистый лес.
Вокруг — мировая красота
              и вид... На великолепную ТЭЦ.

СЕГОДНЯ

В крестовом походе за пиццей
             я вряд ли что-то отстаиваю.
Прокрастинацией лютой
              сознание грузно простаивает.
Протухла, кажется, мысль,
Замаринованная, давно, в банке.

Я больше не тот нигилист
в потрёпанном временем парке.
Я больше не тот, кем я был,
                и не знаю уже, кем стану.
Амбиции в пух и прах,
                мечты полетели в тартар.
Я - тело с двумя ногами,
                парой рук и одним сердцем.

Я - тело и, среди остальных,
                не знаю, куда мне деться.
Я — тело с надеждой на будущее,
                но живущее прямо сейчас.
Обратно ивриту ситуация:
                забыл, что было вчера.
И если моя сумасшедшая
                вдруг принесёт мне кофе,
я заплачу.
Заплачу от счастья,
                ведь вчера
было лучше сегодня.