Над трубой показался дымок,
дух с морозца сосновых поленьев,
затрещал, отогревшись, сверчок,
кот зевает, уставши от лени...
Заскворчали, румянясь, блины,
обмакну, наслаждаясь, в сметану:
по рецепту они старины,
их когда-то готовила мама.
Вспоминая, глотаю слюну -
будто слышу ее приглашенье...
Но слеза, разбудив тишину,
возвратила меня, к сожаленью...
Блины
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2019
Свидетельство о публикации №119022007400
Свидетельство о публикации №119022007400
Рецензии