Зимний бред

                А.К.

Стылый ветер железной рукой
От листвы очищает деревья.
И уже о зиме запел я,
Предвкушая белый покой.

Предвкушая морозный день,
Тишину в заснеженном парке,
В нём себя, в своей старой парке,
Сочиняющего дребедень...

В этой мути, что я пишу
Ничего тебя не затронет.
В стылом ветре, что листья гонит
Ты услышишь всего лишь шум.

В мягком жесте моей руки
Ты почувствуешь только грубость.
Отвернув, свои прячешь губы
И глаза твои далеки.

Я усталость свою ношу.
Ты её за спиной моей видишь,
Но не скажешь мне, не обидишь...
Я все сам это опишу!

***

Зимний парк, как старая сказка -
Тут и радость, и тут печаль...
Кто-то белой больничной краской
Перепачкал его невзначай.

Зимний парк – мой тюремный дворик:
От стены – к стене – от стены...
Я не стану с конвоем спорить
И гуляю тут до весны.

Зимний парк – моя тихая гавань:
Сколько шторм бы меня ни крутил –
Все сердечные бури шагами
Превращаю тут в полный штиль!

***

В зимнем парке белый снег
Занял все скамеечки.
На аллее человек
В куртке канареечной.

Он, как пьяный дед мороз
Заблудился в ёлочках.
На руке, что греет нос –
Синяя наколочка.

От кого же он бежит
По аллеям парковым?
Может просто любит жить,
Будто из-под палки он?

Может быть он «на волне»
И бежит от пенсии?
Впрочем, могут быть вполне
И другие версии...

Всё кружил я и кружил
Парком запорошенным.
Двигался, а значит жил,
Думал про хорошее.

Думал про свою судьбу:
Как там дальше сложится?
И про жизнь, что на бегу
Вся, считай, и прожита.

В чистом небе колесо
К горизонту катится...
Может жизнь всего лишь сон
Над которым плачется?

Может жизнь - всего лишь бред
Пьяного художника?
И все мы – засохший след,
Что оставил Боженька!

***

Деревья растут, растут…
А вырастут – умирают.
Зачем мы с тобою тут,
На этой земле, не знаю.

Мы тоже растём, растём,
А после – подумать страшно –
Мы тоже с тобой умрём!
И всё остальное  – неважно