Возникая для них пешеходом на трассе,
Где вкус предпочтения только скорость,
Стреляешь встречным контрастом
Из тускло-зеленой знобящей мороси.
Убирая пространство под времени днище,
На бесконтрольном потоке без стремени,
Перешедшим в зазоры жизнь свищет
И кричит неистово: «Что, лень идти?»
Воплощая в шаги неровность дыханья,
Приближаешь ясность порочной мысли -
Прощанье к лицу твоему. В ожиданье
Тебя тень твоя по бездорожью рысью….
От пресности качества в быте желаний
В каприз, в расположенность буйного духа,
В радиус тех, кто вне круга признаний -
Лишь бы не быть предметом из пуха…
В кабинете уютней и дальше от спальни,
Правдивая пристань начал и возможность
На парусах привкуса легкой печали
В серебро Луны…. Перейти не сложно.
Пешеход
© Copyright: Юрий Цыплаков, 2019
Свидетельство о публикации №119022005294
Свидетельство о публикации №119022005294
Рецензии